ИСТОРИЯ БОЛЕЗНИ ДОКТОРА МАРЧЕНКО
Поэзия всегда была пристанищем неистовых бунтарей, ниспровергателей прописных истин, романтических безумцев. На их долю часто выпадали тяжкие испытания, одиночество и непонимание современников. Может быть, именно поэтому им удавалось подниматься в своем творчестве до недостижимых высот. Действие равно противодействию. Чем жестче и безжалостнее общество, тем круче и непримиримее искусство. Конечно, общество всегда оказывается сильнее, у него масса возможностей расправиться с теми, кто поступает не по правилам. Опасная игра для тех, кто не уверен или слаб духом. Признание может так никогда и не придти или придти слишком поздно. Поэтому так важно присмотреться к тем, кто сейчас и рядом.
Сегодня литературный дебют Степана Марченко, как раз из разряда «не от мира сего» Ему всего 23 года, он пока никому неизвестен, безусловно талантлив и очень одинок. Все признаки будущего нобелевского лауреата! К этому надо прибавить, что С.Марченко по профессии врач, а в России из врачей, как известно, часто получались литературные классики. Вспомним А.Чехова, М.Булгакова, В.Вересаева и многих других. И еще один фактор: С.Марченко абсолютно рыжий, как… Как кто? Страшно сказать, как сам Иосиф Бродский. Ну, вдумайтесь, можно ли с таким набором не войти в историю российской словесности?
А если говорить серьезно, С.Марченко уже сегодня можно назвать настоящим поэтом. Хотя бы за предельную искренность и нетривиальность мышления. Иногда стихи С.Марченко кажутся дерзкими, иногда грубоватыми, лишенными поэтического блеска. Он может сбиться с размера, может допустить неточную рифму. Зато все, как в реальной жизни. Это прерывистое дыхание он-лайн, речь живого и страдающего человека.
Стихи – только одна из граней творческого дарования С.Марченко. Самобытный андеграундный художник удачно воплощает слово в зрительный образ. Графические и живописные работы С.Марченко прекрасно отражают его внутренний мир и сохраняют робкую надежду на благополучный исход. Ведь все еще только начинается!
Очень псих.
Я очень псих. Я очень экстраверт.
Я очень добрый, очень дружелюбный.
Во мне так много «негативных» черт,
Что жить мне с ними очень-очень трудно.
Я не кричу, я говорю не ртом,
Люблю не сердцем, а душою и глазами.
В моей головушке разбитой всё вверх-дном.
Живу мечтами, музой, чудесами.
Вы знаете, о чем мечтают психи?
О чем психуют мысли в их глазах?
Все эти слёзы, смех, молчанье, крики…
У них реальность чуть иная в головах.
Мне потолок на душу давит сверху,
А стены просто не дают дышать.
Я как и вы родился человеком.
Я как и вы привык жить счастьем и мечтать.
Я очень псих, я творческая бомба.
Порою кажется, не нужен никому.
Но даже психам так нужна опора.
Ведь психовать вдвоём
ночью и днём
Приятнее чем одному.
Сентябрь 2019.
Привычка.
А у меня уже давно вошло в привычку
До солнца просыпаться по утрам,
И на платформе дожидаться электричку
Сопротивляясь жутким северным ветрам.
И бегать как по улице, но в жизни…
Ища не свой автобус, а мечту.
И замерзать. Внутри. Но чаще извне…
Я бегаю по кругу своему.
От утра и до вечера — круг Ада.
И нет возможности шагнуть куда хочу.
Мне говорят, что так предписано, так надо…
И я всё это много лет учу.
Вы верите наигранным словам…
А у меня уже давно вошло в привычку
Желать и утром и по вечерам
Упасть под скоростную электричку.
Декабрь 2018.
23.
Я от плоти рождён, из костей и из крови.
Моё тело — результат воспроизведения рода.
В жизни оно поглотило немало боли
Душой культурно-изнасилованного урода.
Двадцать три попытки начать думать иначе.
Триста шестьдесят пять новых неудач
Помноженных на боль и агрессию в придачу.
Сломалась моя черепная коробка телепередач.
Двадцать три канала выдают лишь помехи.
Антенна православного радара ересью спилена.
Шесть лет ссылки в системе безудержного смеха,
А шаги к самоликвидации измеряются милями.
<…>
Двадцать три эксперимента по умерщвлению
Своей воли, разума и свободы слова.
Под жидкие аплодисменты я стал порицаемым гением
Над кучкой легко дрессируемого сброда.
Двадцать три пути по закоулкам в тупик.
Я рождён не в то время, когда мне суждено родиться.
Я призываю к аборту себя в двадцать три.
Но, увы, я родился. С этим надо смириться.
Сентябрь 2019.
Чай мимо кружки.
Под окном и друзья и подружки
Всё целуют друг друга часами,
А я лью себе чай мимо кружки
Закрывая лицо волосами.
Они ходят за руку под небом,
Улыбаются нежно и сладко.
А я пью черный чай с белым хлебом,
Хотя рядом лежит шоколадка…
И в кино все они шумно ходят,
Засыпая друг друга словами.
А мне время лишь чай разводит,
Касаясь воды лепестками.
На любовь они жизнь всю тратят
Попивая вино из бутылки.
А я чай проронил над кроватью,
Мне рисуют всю жизнь чаинки.
Под окном снова бродят часами
Все мои и друзья и подружки,
Свои жизни сцепляя руками…
А я лью себе чай мимо кружки.
Ноябрь 2018.
Чернила.
Мои чернила разлились по полу…
А кисть упала в горький чёрный чай …
Часы стоят, и мне не спится снова…
Чернила льются из стакана через край…
Залиты все портреты чёрным цветом,
Размазаны наброски и холсты.
На чёрном небе нет другого света…
Цветов не разглядеть из темноты.
Не зажигаю лампу, мне не нужно.
Я знаю, что хочу нарисовать.
На чёрном чёрное, от чёрного мне душно…
С другими красками мне хочется начать.
Их больше нет. Чернила есть, и только.
Смешались краски в самый мрачный цвет.
А до рассвета ждать мне очень долго…
И рисовать желанья просто нет.
Май 2019.
Перо.
Проба пером на измятой бумаге.
Чернилами ставлю не русский крест.
Небо чернеет вдали над полями.
Меня изнутри кто-то медленно ест.
Пером мёртвой птицы с остатками крови
Рисую на венах знакомый узор.
В небе нет неба, одно только горе.
Проба под сердце не птичьим пером.
Август 2019.
Демоны.
А вы не знали, что когда я в трансе кисти,
Бумаги, красок , при карандаше,
Я концентрирую на руки свои мысли
И выражаю то, что есть в душе.
Своим творением художник излагает
Всё то, что он не молвит языком,
И на бумаге всё изображает.
Но со своим «особенным» штрихом.
И в том штрихе он оголяет душу,
Частицы от себя бросает тень…
Зачем нам дар творца по жизни нужен?
Чтоб души оголить без ста поэм.
И без речей, блаженных и горячих,
Без действий, обещаний и любви.
Но мало есть «творцов»… простых и настоящих…
Которые страдают изнутри.
За каждый дар идёт своё расплата.
За каждый шаг подводим мы черту.
Мы демонов таим в себе от взглядов…
Не говорим о них ни слова никому.
Но если очень сильно приглядеться,
И вдуматься в «творений» тайный смысл.
Увидеть можно их глаза и место,
Где демоны приходят в нашу жизнь.
Во мне сидят семь демонов да Винчи,
Я званый гость в кругах по Алигьери.
Не подходите вы… Прошу… Я так обычен…
Уйдите вон, закрыв меня и хлопнув дверью.
Октябрь 2017.
Я заболею тобой.
Я заболею тобой без шансов
На дальнейшее излечение.
Ты скажешь — это всё имитация,
Чтобы получать облегчение.
Я заболею тобой терминально,
Без надежды на вакцинацию.
Мои бабочки висцеральные
Кружат нелепыми танцами.
Я заболею тобой с яркой клиникой,
Но врачи не поставят диагноз.
Твой синдром назовут по имени.
Одномоментно. Единогласно.
Я заболею тобой безвыходно.
Я умру, не найти мне лекарства.
Ты мной тоже болеешь… но с выдохом
Меня, как микроб, откашляешь.
Мне нравится, что ты больна не мной.
А я тобой неизлечимо болен.
В твой омут я пустился с головой.
Из омута ты стала горьким морем.
Мне нравится твой запах и простор.
В тебя я погружаюсь и слабею.
С тобою мне не нужно ничего.
Одно лишь «но»… я плавать не умею.
Октябрь 2019.
Я останусь с тобой.
Уничтожь меня. Больно. Разорви мою радость.
Выпей всё, а потом, пусть тебя мной стошнит.
Рана в душе гнить и ныть осталась.
Я холодный и синий. Мой рот зашит.
Глаза вынули в сумерках доктора без наркоза.
Непривычная поза для утренней молитвы.
Я пишу. Декларирую. Вульгарной прозой.
И шею себе режу ржавой бритвой.
Разрезай меня. Медленно. Своими словами.
В голове моей пусто. Ты сделала перестановку.
Я на твоей полке останусь стоять годами.
В виде записок, стихов, рисунков и фото.
Июнь 2019.
Меланхолия.
Густой аромат чёрных зёрен по кухне
Разносит лишь взмах моих чёрных волос
Гнилой потолок на меня скоро рухнет
Оставив следы на ковре красных роз
Тонкою струйкой из щели меж рёбер
Душа моя выйдет, запачкав рубашку.
В моей голове давно что-то сломано,
Бегают мысли, секунды, мурашки.
Приберите, пожалуйста, мой прах у стены
Я не хочу быть горсткой чёрного пепла.
Объятия теплой, густой темноты
Мне стали милее дневного света.
На стол положите газету и чай,
Горячий и крепкий, как небо черный.
А я напишу на обоях «прощай»
И тихо усну на кровати дома.
Я в старой печи кирпичами укутана,
Стены без сажи останутся голыми.
Кричит что-то в груди…
…и щёлкает
Оборванными струнами…
Это поёт…
…моя меланхолия.
Август 2019.
Ты не в домике.
Ты не в домике, тебе просто кажется.
Никто и ни от чего не застрахован.
Когда шум и революция вокруг уляжется,
У тебя не останется своего дома.
Ты растеряешь всю свою значимость,
Понты, высокомерие и превосходство.
Тебя положат в канаву в лесу за дачами.
Пуля в череп — высшее благородство.
Никто не в домике, все одинаковы.
Даже домики на Рублёво-Успенском шоссе.
Нас всех погонят на площадь собаками,
В жертву великой свободной стране.
Нас поставят кривыми колоннами длинными —
Тысячи Королёвых и Мандельштамов.
И под марш похоронный, вооружёнными силами
Бросят в курган европейских штампов.
Никто не в домике, ни олигархи, ни нищие,
Ваши деньги и собственность легко конфискуются.
В этой колоде фортуны вы окажитесь лишними,
Она не вами краплёная и без вас тасуется.
Ты никто и нигде. Известная переменная.
Твои связи не крепче петли линчевателя.
Тебя сократят как число в уравнении
Без объяснений от преподавателя.
Из нас сделают акт, арт-объект дебильности.
При камерах СМИ, средь бела дня.
Нас повесят на столбы серой стабильности
У кроваво-красных стен Кремля.
Нас покажут в софитах федеральных каналов,
Заклеймят предателями и врагами народа.
На нас стравят госслужбу, попов, генералов
И объявят еретиками во славу Бога.
И никто не поднимется. Никто слова не скажет.
Все боятся, что и на них готовят гробики.
Когда пепел и пыль на трупы совести ляжет,
Ты вспомнишь тогда: «Никто не в домике».
Сентябрь 2019.
Лужа.
Я в луже полежу. Лежать охота.
Лежишь себе и смотришь в облака.
Там в облаках летают самолёты —
В просторе из воды и молока.
Я в луже тёплой, дождик бьёт в затылок.
Всё медленнее тонут пузырьки.
Они как сотни маленьких бутылок
На дно уходят в лапы пустоты.
Мне в луже хорошо, идите мимо.
И не снимайте вы меня на телефон.
Лицо моё на дне слегка брезгливо
Целует землю, из которой я рождён.
Я в луже полежу, нет места краше.
Мне лужа заменяет океан.
Я в нём тону. Не помогайте даже.
Ведь в океане я ещё не спал.
Июль 2019.